El vicio griego, hoy

Me decían que Oxford se parecía a los lugares donde se rodó la película de Harry Potter pero yo aún no había visto nada que lo confirmase. Eché a andar hacia el sureste de la ciudad. El día era soleado aunque de vez en cuando caía el sirimiri británico, famoso entre los de su especie. Caminaba sin rumbo, sólo quería relajarme y escuchar algo de música.

Tras media hora salí del centro turístico y universitario de la "ciudad" (llamarlo pueblo sería atacar el honor de sus habitantes), y tenía tan metida en la cabeza la música que mi mayor deseo, para entonces, fue el de encontrar un lugar alejado de todo el mundo donde dar rienda suelta a las cuerdas vocales sin que nadie se asustase ni me molestara.

Crucé un puente, luego otro más pequeño. Estos ingleses suelen plantar árboles a la orilla de todos sus ríos para, supongo, dar una sensación de terrenos más compactos y racionales. El asunto es que cuando crucé el puente pequeño me encontré en una explanada verde donde varios universitarios jugaban a algo que me recordó el polo (aunque no tenían caballos) y varias familias de picknick, con los niños corriendo de un lado hacia otro.

Quise seguir andando hasta perderme entre los arbolitos de la dichosa compactación, pero ya bien temiendo mancharme de barro o caerme de bruces al río, dejé mi aventura para otro año u otra vida. Sin divisar troncos partidos donde sentarme y descansar, que en España suelen aparecer cada dos por tres, tuve que volver a la explanada universitaria o Recreation Ground, como dicen ellos.

Ahí pude cantar algo, aunque temí que se me escuchara desde el otro lado de la extensión. Saqué mi mapa de la ciudad, no para mirarlo sino para ponerlo en la húmeda superficie. Encima de él me senté yo.

Así pasé media hora, no canté mucho porque no tenía ni fuerzas ni ganas, además había perdido muchas habilidades, no en vano llevaba dos semanas y media sin entrenarme. Así que me dediqué a contemplar la nada, luego a los universitarios y a las familias que ya iban recogiendo tras una jornada fuera de sus domicilios.

A lo lejos apareció un hombre de unos 45 años, delgado y algo demacrado, caminaba sin prisa, vestía como cualquier señor de su edad, parecía solitario (como yo) y compungido por algo, aunque a 150 metros no era yo capaz de verle mejor. De todos modos me olvidé de él rápidamente. El señor bordeaba el río y como yo me encontraba en una esquina sobresaliente de la explanada le perdí de vista tapado como estaba por la arboleda.

Durante dos minutos pasé de señores y de señoras y volví a mis pensamientos, pero recordé al hombre: ¿había desaparecido o seguía rodeando por los árboles, vedada mi vista por ellos mismos?.

No tardé mucho en descubrir la verdad. El hombre había proseguido su paseo bien pegado al río, cuando apareció a 10 metros de mí yo no podía imaginar que iba a pasar tan cerca y, por supuesto, no sabía qué hacer ni qué decir, ni si moverme o quedarme sentado. Opté por esto último.

El buen hombre, lejos de seguir con su paseo, pareció fijarse en mí y tomó la decisión de sentarse a metro y medio a mi derecha, lejos de la vista del resto del recreation ground oxfordiano. Yo no me esperaba que tuviese la intención de charlar conmigo nadie de otro país, y menos viéndome como estaba alejado de la mano de dios, rehuyendo cualquier contacto humano al menos por unas cuantas horas.

A ver qué le decía yo...

Se sentó, yo fijé mi vista en él y dejó de mirarme de sopetón para dirigir su atención a la misma nada que yo había estado antes contemplando durante media hora. Me saludó amablemente y le respondí, su inglés era mucho menos cerrado que el de cualquier londinense, él no fue consciente de que yo era extranjero hasta que no abrí la boca. Enseguida me preguntó que de dónde era. Le respondí. Se acercó un poco más hacia mí, yo sabía que su intención era seguir la conversación, poquito a poco ir acercándose más hacia mí y, a partir de ahí, no tengo idea de qué... dejé volar la imaginación y me vi, cinco minutos después de ese instante, bajo el abrazo de ese hombre que no me disgustaba pero que no me atraía por ser demasiado mayor para mí.

Al parecer a él le importaba bien poco la diferencia de edad y quería probar, sin palabras, si yo ponía alguna objeción.

En los minutos de conversación que tuvimos pude notar en su voz un resentimiento agudísimo, una antropofobia agravada por años de soledad o de desprecio de su mujer, un amor por las personas jóvenes fruto (quizá) de una adolescencia complicada y llena de sueños rotos que hicieron de él un hombre con las reservas de esperanza y optimismo vacías. No hizo falta que me dijese nada, yo lo sabía todo. Sabía cuáles eran sus intenciones, sabía que le gustaba y sabía que si seguía yo ahí un rato más terminaría por acercárseme del todo. Sabía que ese hombre daba paseos diariamente y que contemplaba a las parejas y a los jóvenes a lo lejos, jugando en grupo. Sabía que les envidiaba y que deseaba volver a esa edad donde nada importa y todo vale, al mismo tiempo.

Era yo consciente de que este hombre, como Gustav von Aschenbach de "Muerte en Venecia" sabía de belleza, sabía discernir entre aquello hecho para ser amado y aquello que sólo servía para causar angustias y calamidades. Sé que ese hombre era filósofo habida cuenta de que, aun no buscando la verdad, sí buscaba la respuesta a sus inquietudes existenciales... buscaba ser amado.

Ese día, nuestro amigo, armado de fuerza y valor renovados decidió sentarse junto al joven moreno de pelo largo y solitario que escuchaba música, en paz, con los ojos cerrados, a la sombra de los fresnos del río.

. . .

(me había levantado del sitio dispuesto a marcharme)

Se despidió de mí deseándome "suerte en mi vida". Yo no encontré la manera de expresar mis buenos deseos a pesar de no poder corresponder en ese mismo instante a lo que él verdaderamente buscaba. Me pregunto qué hay de malo. Qué hay de malo en llorar por la belleza, provenga esta belleza de donde provenga. Qué hay de malo en querer tener una relación con una persona menor de edad, máxime si todo se hace desde el respeto y la -por descontado- permisión del menor.

Muchos hombres viven aterrorizados porque la sociedad ve su tendencia sexual como algo delictivo, repugnante y tabú; ellos no quieren hacer daño a nadie y mucho menos abusar.

Me pregunto si somos verdaderamente conscientes de que lo que antes ocurría al colectivo gay en general ahora está sucediendo -exactamente igual- a los pedófilos.

La pedofilia no es un delito... sentir amor por alguien no es delinquir. La pederastia sí lo es: abusar de alguien sin su consentimiento, y más aún si es menor de edad, es en mi opinión el peor de los delitos.

Si estamos viviendo un cambio de ciclo y una liberación sexual completa tendremos indudablemente que llegar, tarde o temprano, a recuperar las fórmulas de amor platónicas; formas sexuales que se practicaban abiertamente y siempre con el permiso oficial del Estado y del resto de la sociedad.

Volvamos al Banquete, claro, pero siempre bajo nuestra propia responsabilidad y voluntad.